Uma trégua na chuva

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A prancha do concurso se soltou assim que a chuva começou. Adrienne segurou uma ponta. Niko segurou a outra. Por um instante, os dois projetos se apoiaram no mesmo par de mãos.

— Vamos entrar — disse ela. — A gente discute depois que o papel secar.

Levaram as pranchas para dentro da velha estação, o prédio que os dois haviam sido contratados para salvar. A proposta de Adrienne preservava cada cicatriz. A de Niko abria espaço para o que o bairro precisaria em seguida. Durante seis semanas, trataram aquelas ideias como incompatíveis.

Ele encontrou uma mesa limpa. Ela encontrou toalhas. A chuva atravessava o telhado danificado e pingava num balde que alguém deixara ali anos antes.

Niko estudou o desenho dela. — Você manteve a bilheteria.

— As pessoas lembram de ter se encontrado ali.

— Meu pai conheceu minha mãe ali.

Ela ergueu os olhos. Ele tinha trinta e oito anos, costumava ser preciso e raramente pessoal. Agora traçava um pequeno retângulo no papel com a ponta seca do dedo.

— Eu pensei que você quisesse removê-la — disse ela.

— Eu queria torná-la utilizável. — Ele desenrolou o projeto. A velha bilheteria se abria para uma nova cozinha comunitária.

Ficaram perto o bastante para enxergar a mesma possibilidade. Lá fora, a praça se desfazia em prata. Dentro, a chuva encontrava todos os lugares de que a estação ainda precisava de cuidado.

Adrienne colocou a régua entre os desenhos. — E se apresentarmos um único projeto?

— Essa é a sua opinião profissional?

— Neste momento.

Ele sorriu sem transformar aquilo em vitória. Começaram numa folha em branco. Quando a tempestade passou, nenhum dos dois lembrava qual deles tinha feito o primeiro traço.