Ein Waffenstillstand im Regen

Original, nicht-explizite Leseprobe · erwachsene Figuren · für diese Website geschrieben, kein Modell-Benchmark

Die Wettbewerbstafel löste sich genau in dem Moment, als der Regen begann. Adrienne fing die eine Ecke auf, Niko die andere. Einen Augenblick lang lehnten ihre beiden Entwürfe an demselben Händepaar.

„Rein“, sagte sie. „Streiten können wir, wenn das Papier trocken ist.“

Sie trugen die Tafeln in den alten Bahnhof, das Gebäude, das beide hatten retten sollen. Adriennes Entwurf bewahrte jede Narbe. Nikos Entwurf schuf Platz für das, was das Viertel als Nächstes brauchen würde. Sechs Wochen lang hatten sie diese Ideen als unvereinbar behandelt.

Er fand einen sauberen Tisch. Sie fand Handtücher. Regen tropfte durch das beschädigte Dach in einen Eimer, den jemand vor Jahren zurückgelassen hatte.

Niko betrachtete ihre Zeichnung. „Du hast den Fahrkartenschalter erhalten.“

„Die Leute erinnern sich an Begegnungen dort.“

„Mein Vater hat dort meine Mutter kennengelernt.“

Sie sah auf. Er war achtunddreißig, sonst präzise, selten persönlich. Jetzt fuhr er mit einer trockenen Fingerspitze ein kleines Rechteck auf dem Papier nach.

„Ich dachte, du wolltest ihn entfernen“, sagte sie.

„Ich wollte ihn nutzbar machen.“ Er rollte seinen Plan aus. Das alte Fenster führte in eine neue Gemeinschaftsküche.

Sie standen nah genug beieinander, um dieselbe Möglichkeit zu sehen. Draußen verschwamm der Platz silbrig. Drinnen fand der Regen jede Stelle, an der der Bahnhof noch Fürsorge brauchte.

Adrienne legte ihr Lineal zwischen die Zeichnungen. „Was, wenn wir nur einen Entwurf einreichen?“

„Ist das deine professionelle Meinung?“

„Im Moment.“

Er lächelte, ohne daraus einen Sieg zu machen. Sie begannen auf einem leeren Blatt. Als der Sturm vorüber war, konnte keiner von beiden mehr sagen, wer die erste Linie gezogen hatte.